La Trastienda Taller Literario

COLGADO DE LA LUNA             Nunca la noche fue tan oscura, ni la luna estuvo tan blanca.             Estoy colgando de ella. De la luna.             ¿Por qué? Porque el winche de mierda se volvió a atascar.             En realidad, la idea de la luna se le ocurrió a un viejo con el que trabajé en otra mina y tiene razón, es como la luna. Allá arriba, brillante y redonda, sobre mi cabeza, la luz del día que me llega desde la boca del pique. En realidad, tampoco cuelgo de esa luna sino de la “pata de cabra”, que es el trípode de madera que sostiene la polea para bajar el balde. Y allí es donde estoy. En este puto balde sentado esperando a que terminen de subirme.             Hacía días que el winche no se atascaba. Y como ando con la mala, me tuvo que pasar a mí. Yo no sé por qué se demoran tanto. ...................             Demasiado silencio.             He gritado y movido el cable no sé cuántas veces. También he golpeado en el aro, nada. No hay resp

PIEDRA DEL NORTE Madre qué será de nosotras qué será de mí brotada en peladeros con la nada lloviendo a torrentes y ahora envuelta en telaraña cibernética en mantos de ciudad enardecida Tú estás vieja pequeña pero te abunda el orgullo y riqueza de las piedras nortinas y un aire de hierbas verdes que me refresca los ojos cuando te veo Estás en casa nueva hablas por teléfono te filmo lavas y cocinas como siempre pero hay intrusas en tu cotidiano automáticas         brillantes y yo extraño las compañías antiguas la artesa de madera la cocina a leña el hacha en tus manos fuertes y el bailahuén tras la puerta Tu brasero no lo he visto el gallinero no alcanzó a esconderse en mis maletas Qué será de mí si no encuentro el olor de tu ropero Qué sería de nosotras         madre si no compráramos flores en la feria ni fuéramos al cementerio los domingos si tú no hablaras con mi padre y le lanzaras un beso como si est

EL ABUELO Con ojos de niño mira el verde resplandor las flores, los frutales perdiéndose de vista Se siente seguro en los brazos del gigante que es su abuelo que lo toma con cuidado con ternura su primer nieto El abuelo se inclina toma con su gruesa mano un puñado de tierra café oscuro, como chocolate que se desliza lenta entre sus dedos Hijo, dice el anciano esta es la mejor tierra nos entrega tanto es tan generosa si la cuidas con cariño El niño que flota casi en los brazos de viejo responde con una sonrisa con ojos que dicen comprendo. Voces y risas de niños Voces de niños que resuenan por encima de los muros Botas de gendarmes en inspección apresuradas e incómodas en sus uniformes grises una prepotencia incómoda Ahora un murmullo gana las puertas de la cárcel que crece y todo lo llena que marcha incontenible son risas de niños caricias de mujer Que abre puertas que corre como un fuego que purifica y quema la maleza a su paso. POEMAS DE AMBERES Vieja ciudad a

DESTELLOS Apareció ante mí una calle fulgurante. Muros blancos la bordeaban y el sol producía destellos sobre el pavimento y la acera. A pesar de que la luminosidad me hacía entrecerrar mis ojos, vi venir por el centro una docena de jóvenes de ambos sexos, cada uno mostrando una pintura bellamente enmarcada. Supe, sin ninguna duda, que les prohibían exponer sus obras en alguna sala y por eso las mostraban al mundo en estas caminatas, como exposición ambulante. No recuerdo todos los rostros de los artistas, pero sí el destello de sus miradas. Uno de ellos, quizás el cabecilla, conversó conmigo y me dio a conocer cada pintura. Me impactó “La gruta” de un joven muy delgado de grandes ojos. Mostraba una caverna en tonos naranjas, ocres y sombras de azul oscuro. En su interior, pegados a la pared izquierda, se veía una fila de personas, hombro con hombro, que se perdía en la oscuridad. Cada uno, con una túnica blanca, estaba de pie con su cabeza inclinada a ritmo de oración.

Pecio   Perdimos Presente, placer perdimos   Perdiste palabras, perdí pináculo   Pude prever   poco, pero permanecí   Preciosa peleadora persistente   Pescaste prioridad propia   Precoz precepto propusiste: pórtico   plantaste plebiscito problemático   Pones púas, pícara:   pauteada por públicas presiones   Perturbado por pesantez   Progresión pierdo   Preferiría paréntesis, para   perderme pátinas   Porto pecio por pecho   Pataleo plantando partitura   practicando pérdida predilecta   Persisto pajareando:   palto perenne pierde papeles   pasan pájaros, permanecen plazos   Pero prefiero.   [Pobre poeta Poblete, 2017, Cerrojo Ediciones]   Vemos florecer la higuera en San Pedro   El viejo cementerio iguala al verano   nuestras pisadas van besando la tierra   leves sonidos de arenas separadas   El cordón de cerros, tupido de espinos   amarra el cielo, que mide lo que el día.   Las únicas nubes so